PANDOURETTE ■ Ce que je veux dire c’est que la famille c’est inévitable, c’est comme les impôts ou la mort.

Ce n'est soudainement plus le même, là devant elle. Ce n'est plus l'homme fort et assuré, ni celui qui débarque dans sa vie les poings levés. Non, là devant elle à cet instant-là, c'est un jeune garçon complètement brisé, perdu. Un paumé. Comme la petite fille qu'il y a là, au fond d'elle. Deux enfants jumeaux d'histoire, jumeaux d'intérieur. Elle déglutit. Elle a un chat dans la gorge, mais surtout une douleur incompréhensible. Elle fouille dans ses yeux bleus ce qui le travaille, sans parvenir à deviner les racines de sa douleur. « Elle est morte. » Qui ça ? Mais qui ? Pandore l'interroge du regard, parce qu'à présent, elle veut savoir. Elle a entendu dans sa voix, les prémices des sanglots. Elle sait ce que ça fait, d'avoir les lèvres prises en otage dans un étau. Dans l'étau de la douleur. De la souffrance. Elle, c'est permanent. Lui aussi, sûrement. Elle se mord la lèvre, s'approchant de lui encore de quelques pas. « ma mère. » Et les larmes roulèrent. Prédatrices infaillibles. Nulles barrières ne peuvent les arrêter lorsqu'elles ont décidé de passer la frontière. Sur le coup, Pandore ne sait pas comment réagir. Elle reste là, les bras ballants, le regard hagard rivé sur ce Louis. Quel drôle de Louis. Inattendu. Le genre de rencontre inopinée que vous ne pouvez pas prédire à l'avance. Et alors soudainement, elle s'avance, franchit les derniers mètres qui les séparent encore, et vient le prendre dans ses bras. À présent, ce n'est plus l'homme qui est venu chambouler sa vie, mais plutôt un frère. Un vrai frère. Elle glisse timidement sa main dans son dos, pour le serrer contre lui et lui apporter un minimum de réconfort. Même si elle ne sait pas faire cela, que ce n'est pas son rôle. Elle se mordille la lèvre, et murmure doucement : « Je suis désolée. » Non, elle ne lui dit pas que ça va aller. Parce qu'après-tout, elle n'est pas stupide et lui non plus. Et faire de belles promesses, ce n'est pas son genre, à Pandore. Elle se recule enfin, cherchant son regard. Pleine d'une tendresse inconnue – les hormones de la grossesse peut-être – elle tend la main pour caresser la joue de Louis. Avant de la laisser mollement tomber le long de son corps longiligne. « Est-ce que je peux faire quelque chose ? » Tu as déjà détruit sa vie, Pandore, que veux-tu faire de plus ? L'espoir au bord des yeux en guise d'anesthésiant, elle le dévisage lentement, ses prunelles bleutées perdues dans l'océan des siennes. Elle absorbe un peu de sa peine, comme si ça pouvait le soulager.